onde está a imaginação? ando sobre trilhos invisíveis. prisão, liberdade. são essas as palavras que me ocorrem. no entanto não são as verdadeiras, únicas e insubstituíveis, sinto-o. liberdade é pouco. o que desejo ainda não tem nome. — sou pois um brinquedo a quem dão corda e que terminada esta não encontrará vida própria, mais profunda. procurar tranquilamente admitir que talvez só a encontre se for buscá-la nas fontes pequenas. ou senão morrerei de sede.
– clarice lispector (via pafurada) (via saltpeanuts)
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